Marco Bianchi

L’invito al sessantesimo compleanno di mio padre arrivò in una busta spessa, color crema, con lettere dorate, e in fondo c’era una frase più tagliente di qualsiasi insulto mi avesse mai lanciato in faccia. Solo abito da sera nero. Se non sai vestirti in modo adeguato, ti preghiamo di non venire. Lo lessi due volte, … Read more

Solo abito scuro. Se non sai vestirti in modo adeguato, ti preghiamo di non venire. Lessi quelle parole due volte, immobile nella mia piccola cucina, mentre mia figlia Emma, cinque anni, colorava al tavolo accanto a me. — Andiamo alla festa del nonno? — chiese alzando lo sguardo. Le sorrisi con fatica. — Forse, tesoro. … Read more

L’invito che diceva più di mille parole L’invito al sessantesimo compleanno di mio padre arrivò in una busta spessa color crema, con lettere dorate e una frase stampata in basso che feriva più di qualunque insulto mi avesse mai lanciato in faccia. Solo cravatta nera. Se non sai vestirti in modo adeguato, per favore non … Read more